Cecilia Molano

Y yo
que prefería el dolor a la memoria,
el olor al desinfectante
y la humedad al desierto.

Sílabas que se precipitan
en la realidad
sea lo que sea eso
El verbo siempre al final,
el sentido llega siempre
después,
la inmediatez no permite
conocer
más que lo que proyecta la mirada.
Así que no explicarse,
ni interpretar,
sólo dejar,
que el suceso crezca
como una mancha
y luego,
inexplicablemente,
se quede ahí
como un testigo inoportuno
que te trae de vuelta
la mentira
toda la mentira
y nada más que la mentira.

Me sobran todas las palabras
se caen,
te las regalo todas
para que te empaches
de todo, todo, todo lo que no siento por ti,
pero te escribo.

Has de comerlas con cuidado:
apenas asoman
ya están caducas.

No confío
en sus trayectorias fingidas,
salen disparadas como flechas
y deberían ser blandas y mudas
como barro.

Afiladores
dejan de buscarse dentro
y exploran las calles
en un despertar de bicicleta
y niebla.

Las flautas suenan
abriendo el día
arrastran lo sucio
que quedó de anoche.
La ciudad es un vertedero.

Las flautas suenan
desgarrando el día.
Llueve entonces
como en la infancia.

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Afiladores que hacen
de nuestros contornos
más afilados,
romos y borrosos
centros.
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Sigo como un ratón
el gemido de tu flauta
afilador de distancias,
inventor de filos,
rellenador de agujeros.

Somos tantas detrás
de ese sonido tuyo
que no dice nada…
que sólo escuchas tú.
Somos tantas,
las encantadas
de haberte conocido,
de seguirte hasta el naufragio
de tu semen y tu embriaguez.
Caminamos hacia el sacrificio
¡Y es tan bello vernos!
Me gustaría follar
con todas mis hermanas,
levantar sus hociquitos tristes
con los dedos
acariciar
sus miradas de borrego
embelesado
siguiendo al mal pastor.
Chupar sus grupas
amontonadas y lanudas
blandas y frágiles
y repasar todas sus
huellas en la orilla…

Afilador, flautista…
¿a quién seguíamos?
Estabas detrás de nosotras
y no nos dimos cuenta…

De mi nuca a tu mirada
crecen ramas.

Anoche me deshacía en un sofá,
ese cuerpo de mujer tan cerca…

¿Por qué me buscas?
Tú también quieres tu poema…
Te arrojé el poema en sueños
como se arroja el trozo de carne
a un perro hambriento.

Siempre llega después del poema
el trozo de carne.

Y si te digo que
anoche me deshacía en un sofá
y un cuerpo cercano de mujer
me quedó lejos,
es para que entiendas
la inmovilidad que encierra cada sofá,
y que todo esto responde a lo que está
más dentro
de mí
que yo misma.

Y tú cómo sabes que esta palabra
y aquella otra
y la que va detrás
que casi no es ni palabra…

¿cómo sabes que son tuyas?

…Y los turistas,
ya los conozco
viajan por tu cuerpo y se hacen fotografías.
Playas vírgenes o ruinas clásicas,
turismo sexual o de museos,
lo mismo da…

La fotografía, a veces sin enmarcar,
es el testimonio de su existencia
contigo como paisaje al fondo.

Su razón es el tránsito y el giro despiadado
la sutil emancipación del desconocimiento
en arrogancia.

La carne en caída lenta.
Un álbum contra la rutina.
El tiempo como único enemigo.

¿De qué sirve escribir folletos turísticos?
¿Advertir de las necesidades de conservación?
Los carteles de “no tocar”, los de “prohibido fotografiar”.

¿Cuántas vidas se pueden vivir?
Es la única pregunta
que formulan los turistas,
antes de que se les agote el saldo.

“Las muchas” es un proyecto personal de Mariantònia Oliver que comienza en 2010. Yo la acompañé con la realización de los vídeos.
Mariantònia trabaja en “Las muchas” la difuminación del sujeto dentro de un grupo, en estos momentos en que todo el mundo habla del cuerpo y de la identitad, pone la atención y el interés en hablar de lo que tenemos en común, del lugar desde dónde se desdibujan los contornos y se pueda hablar del paisaje.

Las muchas es el nombre que su padre dio al grupo de mujeres que iban juntas en el pueblo de su madre. Un nombre colectivo que incluye a mujeres diferentes, pero juntas. Más que del lugar de la diferencia intuir el cuerpo desde las intersecciones. Redefinir la identidad no como una unidad, sino como un flujo, un vector, algo que sale de sí para encontrase en el otro.

Estos son algunos vídeos del trabajo.

Una reflexión sobre lo mecanismos del poder y la tortura. “El perdón es un vínculo”. Eso decía una mujer que salía en un vídeo que edité junto a Marlore Morán. “El perdón es un vínculo…. a quién tengo que perdonar y por qué… ” Eso decía una mujer chilena que había sido torturada, que había perdido a sus hijos.

En esta obra, Benedetti habla de un torturador y un torturado, de los límites, de la compasión y de la empatía.

Pedro

El capitán.