Cecilia Molano

“Engañar a alguno valiéndose de medios que juzgue que redundan en su utilidad o gusto”.
Las verduritas crecen en medio de su milagro cotidiano.

Jurasic Park.

Aquest any els alumnes de quart de la ESADIB m’han demanat que els faci el cartell del seu taller de final de curs. Aquest grup ha estat la primera promoció a la que jo vaig donar classes quan vaig començar a l’escola i els vaig a trobar a faltar. Treballen al costat de Aitana Galán un text de John Ford, una de les (sense que Nietzsche ens senti) tragèdies isabelines més sagnants: Pity she is a whore
El 15 de juny al Teatre Xesc Forteza.

Per al cartell volien els rostres dels alumnes que al final estaran en el programa de mà perquè a mi els cartells amb actors no m’agraden. El cartell definitiu es queda en aquest crit silenciós que jo imagino com a homenatge a Rene Azcuy, amb el permís de la llebre de març.

Cuando era pequeña, la Puerta del Sol era el lugar por donde pensaba que primero entraba el sol en Madrid. El descubrimiento de los puntos cardinales vino a cargarse la metáfora. Los niños leen como los locos y los idiotas. Me envidio ese pensamiento. Estos días la plaza amanece, recupera la función que tenía en mi infancia. Un topoanálisis del encuentro y una brillante metáfora de la luz, diría Bachelard. Los madrileños habíamos olvidado la idea de plaza de tanto ver cemento ocupando el lugar de árboles y personas. La plaza es el ágora, el lugar para reunirse, el espacio horizontal por excelencia, algo así como una cama gigante donde la dimensión de lo íntimo se ha perdido y trasciende en roce y palabra.

Hay algo más allá de la gente, el movimiento y la multitud en las imágenes de la Puerta del Sol que no ha dejado de fascinarme desde el principio: es la imagen de Paz Vega y su cascada de pelo cayendo en ondas Boticellescas sobre los manifestantes. Toda la fría belleza publicitaria de la musa casual -como cada musa- del movimiento del mayo español es el símbolo del contraste entre la realidad que se pasea estos días en la plaza pública y lo Real con mayúsculas, lo Real-virtual contenido en el discurso oficial, en los medios de comunicación, en la publicidad y en la ficción. «Lo que es más real que lo real». Baudrillard * por cierto, más allá de la correspondencia entre “Real” y L’O - real y de lo desafortunado que me parece la elección de la palabra real para referirse a la democracia y por lo que se empapa de otras ideas como lo “natural” o lo “verdadero” ¿Qué es lo real? ¿No es paradójico hablar de realeza y democracia a la vez?

Foto cogida de no me acuerdo dónde, sorry!

Desde hace días los rostros de los candidatos empapelan las ciudades como si fueran rostros publicitarios menos agraciados que los habituales pero que igualmente nos venden promesas y es que las estrategias de la política actual las definen los publicistas. Debord y Baudrillard se dan la mano en la Puerta del Sol: La Sociedad del Espectáculo y la obscena realidad del anuncio que sobrevuela las cabezas de los pensantes, tengan o no el pelo graso y la realidad pringosa.

Las musas se caracterizan por ser etéreas e inalcanzables, por inspirar caprichosamente un día y al otro dejarnos huérfanos, espero que esto no suceda, que la inspiración no nos abandone y que de verdad haya cambio, que toda la variedad de gente que se está organizando consiga algo, aunque he de reconocer que una de las cosas que más me cuesta precisamente es la amalgama… ¿Gente tan diversa pidiendo lo mismo? Confío en que funcione. Confío también en el poder que Negri y Hardt le brindan a la multitud: «Is it possible today to imagine a new process of legitimation that does not rely on the sovereignity of the people but is based instead in the biopolitical productivity of the multitude? Can new organizational forms of resistance and revolt finally satisfy the desire for democracy implicit in the entire modern genealogy of struggles? Is there a immanent mechanism that does not appeal to any trascendent authority that is capable of the use of force in the multitude’s struggle to create a new society based on democracy, equality and freedom? Does it even make sense to talk about a war of the multitude? (…) Political action aimed at transformation and liberation today can only be conducted on the basis of the multitude. (…) The multitude remains plural and multiple»

Mister Capital recauda el dinero de los ciudadanos. Con el permiso de Tallulah Bankhead.

La multitud, la que permanece plural y está constituida por singularidades tal y como la conciben Negri y Hardt, es la que que dice estos días pedir lo razonable, la reforma, lo posible y aunque eso ya es mucho, Pessoa decía que siente más pena por los que sueñan con lo posible porque esos tienen la posibilidad real del fracaso que los que sueñan con lo imposible… Ésa debe ser la diferencia con mayo del 68: «Seamos realistas, pidamos lo imposible» decían aquellos donde aquí se dice que el 90% de las peticiones son posibles. ¿No tendrá eso que ver con la autocensura? Seamos realistas, multitudes de hoy, pidamos lo imposible y pidámoslo con un discurso articulado y lleno, con consciencia, con inteligencia, huyendo de tópicos y populismos, de conveniencias y de poses. Un discurso que no sea inconsistente de tan integrador y tolerante. La emoción, la entrega y el esfuerzo de cada miembro de esa multitud así lo exige. Asistí a la manifestación convocada el día 15 de mayo en la ciudad donde me encuentro ahora mismo. Palma es una tranquilísima capital de provincias, donde siempre he tenido la sensación de que el movimiento es una noción más íntima que social. He asistido a varias manifestaciones donde éramos cuatro personas: 1 de mayo, día del orgullo gay o la manifestación a favor del juez Garzón son algunos ejemplos. El día 15 cuando nos disponíamos a ir a la manifestación, advertimos a unos amigos que estaban de visita que no se esperaran gran cosa, que seríamos cuatro, pero al llegar nos encontramos con las calles llenas.

En la mani de Mallorca me emocioné al ver la capacidad de movimiento y organización, era la primera vez que veía algo así en Palma, pero cuando hablaron me desilusioné: el discurso parecía más de catequesis que de una manifestación. La palabra ha de ser un arma cargada de futuro.

Mientras Ángela Merkel adoctrina a los pueblos del sur de Europa y pide menos vacaciones y más esfuerzo, L’O real y su imagen (ya no se dice musa) nos aseguran un control total del encrespado carácter mediterráneo.

Foto de porroymandarina.

He soñado porque hice el esfuerzo.
Me apoyé en el margen escaso de la realidad y la ausencia.

Me miro como si fuera otra la que mira,
la que es mirada y también la otra desde el cristal
que no me reconoce…

Casi siempre tres…
A veces incluso más.

Mirarme las manos mientras escribo no ayuda nada.
Las extremidades siempre fueron préstamos.

¿Quién eres tú que me miras de lejos cuando estamos tan cerca…?

Conocí a Leopoldo María Panero en un festival Poética en el Círculo de Bellas Artes de Madrid hace unos cuantos años, Lino y Emilio me acompañaban. Es curioso pensar desde aquí en el desencanto… Recuerdo que hablábamos de ambiciones y sueños aquella tarde… ¿quedarse o retirarse? algo así era para mí la disyuntiva. Lo sigue siendo.

Panero era la mirada feroz, la palabra herida y la presencia. Recuerdo la sensación de ser en sus líneas. Estos días veo “El desencanto” esa gran película a medias entre Capturing the Friedmans y Edipo y me asombro de las infinitas facetas de eso que venimos llamando familia gran catálogo de malestares invisibles y silencios llenos. Me asombro una vez más, del delicado equilibrio entre la locura y la “normalidad”.

Fotograma de “El desencanto”.

Leo al gran loco lúcido que es Panero:

“No es tu sexo lo que en tu sexo busco
sino ensuciar tu alma:
desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido.”

Y digo con él: “Yo soy bisexual y sadomasoquista. Sádico con las mujeres y masoca con los hombres, aunque también sádico con algunos tíos, depende de lo guapos que sean”.
Leopoldo María Panero.

Trabajo en casa y llaman a mi puerta. Abro medio despistada a un amable señor que me ofrece esa bolsita de papel que hay en la foto. No entiendo muy bien, pero tengo prisa, así que cojo la bolsita y procedo a abrirla: vino y papeletas electorales, con un bolígrafo por si tienes la urgencia de marcar tu candidato con la premura de los vapores etílicos…

Fotografía del kit de electoralismos Binissamelí.

En el bello pueblito Macondo donde habito estos días, los candidatos saben que “in vino veritas” y que nada como regar los votos con tan dulce elixir. Yo suspiro porque me emociona tanto la sutileza y la poesía de las campañas electorales… Superado el primer shock que me produce que mi voto valga tan poco (la botella ni siquiera es de litro), mi mente embotada por el alcohol se pregunta:
Si sugieren que hay que estar borracha para votarles (a ellos o a cualquiera); si el vino es para ahogar las penas de la democracia o si tal vez, son el partido de los borrachos del mundo. En ese caso a lo mejor les voto!

La frase de la bolsita reza: Entre tots ho aconseguirem!

Por la noche
intuyo
cuerpos que se agotan en
movimiento y quietud.

Unas cuantas instantáneas de sangre.
Lavo tus manos y mi miembro
como si fueran pinceles,
el lavabo se tiñe perezoso
de nuestro interior.

A la mañana,
testigos imprevisibles
orquestan
interrupciones de lo cotidiano.

Hay tostadas y conversaciones
al borde de nuestra cama,
-Hay que ser profesionales y continuar como si nada
-me dices-
a fin de cuentas, el amor es un asunto de voluntad.

Y te hago caso, pero mi pierna es la primera en quedarse dormida
y después se me duermen las ganas,
colgada del trapecio imposible de los días…
Y sé, porque lo soñé,
que el circo no cierra por semana santa.

La cama llena de malabarismos ajenos:
extrañas y desasosegantes coreografías.

Nos pertenecen:
púas y combinaciones.
Los rugidos sólo a medias y el
contorsionismo ocupa
los márgenes razonables del deseo.

Los enanos se pasean por entre las sábanas
tienen nombres extraños y
hace tiempo nos han dejado de envidiar.
Hubo domadores pero se han jubilado todos.
Un cable tendido de lado a lado anuncia
la aparición de la reina de la pista
haciendo equilibrios en el vacío.

Todo ese ruido y la sola presencia
es a estas alturas un milagro.

Ensayamos cada movimiento
en escayola y vaciado,
queda detrás la palabra y la saliva.
La arena suda en paralelo al olvido.

Allí donde no se puede
no ser.

Lloro de fuera a dentro
y cuando acabo pongo los pies en remojo

Échame del espacio tenue de tu memoria
antes de convertirme en anécdota.
Pálida réplica de lo que era.

Yo ya te desterré en palabras
para que no te tocara el tiempo

Es lo mismo:
lo que me agota
y lo que me sustituye.

Mentiras apenas,
mordiscos ensayados,
glotonería desordenada en pelo.
Este simulacro del deseo
o alguna posibilidad
y las verdades todas manchadas.

Inventar a pesar de
la imaginación.

Llegaste así vestida:
de diluvios y desiertos,
poco a poco ahí.
Toda bruma.

Contemplé tu ascenso y mi caída.

Fui dejando todos los dientes
alrededor de tu fuego.
Desnuda a la batalla
como un griego antiguo:
me quito el perizoma
y la precaución.

Esto es la guerra
¿qué me sigue doliendo y dónde?
Y tú, ¿quién de todas eres?
Y todos estos agujeros
habría que recogerlos…

- La rabia nace de tu escasa capacidad
de amplias miras.
Me digo a medias.

El amanecer cuesta arriba.
Un recuento de rocío y dudas
un escalofrío a medias,
los árboles apenas
y la duda:
¿Abro primero
lo que estaba cerrado?

La lluvia salta
de tu cristal a mi inquietud.
Así no.

Los tigres se mueven encerrados
en sus jaulas
amplias es peor:
parece que es posible
y así andamos,
como tigres de refrán
afilando los colmillos
en los quicios y las esquinas,
entre limas y quitaesmaltes,
domesticados y mansos,
traicionando nuestra naturaleza.
Una vez más.

Y los árboles van
y te lo recuerdan
en un lento testimonio.

Todas las mujeres dibujan una línea.
Se va gastando hacia los extremos
lentamente hacia los lados
empiezan a pesar,
y se acaban en bruma.

El peso es nuestro privilegio
y nuestro espacio queda definido
por la pausa.

Giran los recuerdos, son antenas, intentos,
levedades sin resolver,
hay gestos tan pequeños como arañazos,
escasos momentos de una a otra.

Lo doloroso tiene que ver
con algo un poco más allá:

esta pausa del ser.

Meine liebe Katrin machte diese Handtuch für mich und Ich bin glücklich.

“Exposición de Escenografía Jóvenes escenógrafos, (no tan jóvenes digo yo)
Martes 10 de mayo a las 12:00h en la Resad, a cargo del Director General de Enseñanzas Artísticas de la Comunidad de Madrid, dura hasta finales de mayo que se recoge y envía al Instituto Cervantes de Praga”. Eso me dice Alfonso en el mail, que ha trabajado mucho en esta expo. Pues eso.. que puede estar bien y hay algunas cosas mías, entre las de los compañeros.

“Un duelo es un tipo formal de combate, como se ha practicado desde el siglo XV hasta el XX en las sociedades occidentales. Puede ser definido como un combate consensuado entre dos caballeros, que utilizan armas mortales de acuerdo con reglas explícitas o implícitas que se respetan por el honor de los contendientes, acompañados por padrinos, quienes pueden a su vez luchar o no entre sí”.

Duelos literarios es un blog que nos pasea “del amor a la literatura”. Me gusta el recorrido propuesto por la autora que tira el guante sin dudar, intrépida amazona de las palabra, que a ratos las acaricia y a ratos las araña. Su blog es un recorrido por la literatura y la pasión. Su espada es tan afilada como su lengua y su temperamento templado pero nunca tibio.

Recomiendo especialmente los divertimentos, piezas delicadas de ingeniería lingüística y poemas irónicos de la bella Arancha.

Camisetas para el orgullo de este año. Recién hechas. Blancanieves y Cenicienta se comen las manzanas y se prestan los zapatos. It’s true love!!

*Fairy: (gay slang), a slang term for gay (mainly man).

*Fairy Tale: (…) el término es también utilizado para describir algo que está vinculado con princesas o cosas relacionadas con éstas, como las expresiones «un final de cuento de hadas» (un final feliz)[1] o «un romance de cuento de hadas», aunque no todos los cuentos de hadas terminan con un final próspero.

Isabella Mellado, la Catherine Zeta Jones de las letras escarchadas, remojadas en salsa de soja y duermevela lúcida, autora de un libro precioso:
“El perro que comía silencios”, el libro del año y aquí un artículo sobre su autora.

Algunas fotucas de Javier, el que duerme la siesta:

Albert y las calles.

Alfons y Cecilia siguiendo el recorrido.

Cecil leyó casi alto y poco claro en un idioma desconocido