Cecilia Molano

Hemos tenido la idea peregrina de organizar este sábado una velada poética o algo así, en el Ambigú que es un agradable barecito en Palma a las 8 pm.

Albert, Alfons y Cecil andaremos tranquilos y melancólicos como buenos poetas y leeremos poemas de desamor, pis y lucha, esas cosas de las que hablan los poemas…

Te oí la saliva
pero no entendí lo que me decía.
Tiempo después he encontrado pruebas:
hablabas entonces un idioma diferente.
Lo olvidaste
y yo me olvidé de ti.

No escribir sobre ni hacia,
escribir en
apuntar al centro, a ese pájaro,
o a su sombra en la hierba.

Ser amarillo en el momento de la tarde
en que todo está presente.

No pude escucharte ni decirte. Escribirte no será más que un balbuceo, sospecho. Regresabas cada vez como un dolor diferente y desconocido. Anduve acurrucada rumiando huecos. Viví en tu ausencia como en un adosado.

-Me bastaba la luna y el colchón, la ebriedad cotidiana, la ausencia de futuro y de mí misma. Me bastaba tu pecho y tu perfil, la suave e implacable exigencia de tu deseo, las estrellas y las noches, mi cuerpo abandonado y en ti contenido como una oración.

Me bastaban los huesos en las escaleras, los libros por el suelo, la sospecha de no ser, de dejar de ser, de convertirme en ameba gloriosa, deseante y agotada en toda tu extensión. Llegaste a ser el fantasma que me servía de coartada. Cuando tanto tiempo después la casualidad te hizo regresar admiré la labor del tiempo como sobre las ruinas. Pompeya éramos tú y yo. Calles desiertas y luz crepuscular, los amaneceres son parecidos y nos confunden… toda esa nostalgia no era ni de ti ni de mí, sino del tiempo aquel.

Bello libro de Rancière. Me gusta como escribe. Leerle es pasearse. Rancière te tiende la mano del maestro ignorante, reduce continuamente la distancia en piruetas del sentido. Y tú le confías, le lees sin sombra. Te conmueve pensando.

Eduardo Moga me llega de la mano de la Liebre de Marzo. Cuando apareció estaba contenido en un sable y ahora estalla en mis manos. Su palabra es un flujo y un encaje, se derrama y abre huecos, pulveriza bóvedas, te deja impaciente y exhausta y en algún verso: te abandona en tu espacio de sentido, contenido en la precisión y la abundancia. Moga es todo a la vez.

“El cuchilllo es aún cuchillo o inoxidable miedo”.

Firmo todas las declaraciones de dependencia
elegí tu cuerpo para obedecerlo,
la sumisión era más ligera que la seducción,
pero no supiste entender
que mi cuerpo empezaba
justo ahí,
dónde daba miedo ocuparlo.

Ése mismo era el lugar de la ausencia.

Some pics from the shooting!

El cumpleaños del día.

Familien Foto

La reportera constipadísima

y las bellas pantorrillas coreográficas.

(A partir de una performance de Hisako Horikawa).

Sale al escenario una figura triste,
la boca más negra que los ojos
se le ha corrido
la mueca en la coleta,
y anda en sucio aleteo rosa
entre conmovedor y crispado.
A ratos es una niña anciana que sabe
y que no cuenta
una extraña que
sólo trascurre entre mis riñones
y en el peso de esa mesa repartido entre tres patas
todo se cae.

Hace falta bajar escaleras y a la vez
descender en los sueños
la amenaza de fugarme
contaminaría anónimas corrientes subterráneas,
mientras,
un vertido tuyo en mi cuerpo
podría ser tan letal como una esperanza.

Variaciones indiferentes y elásticas
gomas y palabras: todo un paisaje.

Descubro que el dolor ha de ser sólo una intuición
comunicable con no todas las palabras para poder llegar.

Tus olores me parecieron prestados:
intermedios insalvables entre yo y la que era.

Olfateo sabia la despedida en tu axila,
el pliegue bendito fue el primero en desaparecer,
le siguió un pequeño rastro de sudor sin ternura.

Más tarde se agotaron las pérdidas
en figuras cristalográficas
poliédricos espacios donde estuvo
el sentimiento y ahora
apenas huecos disecados.

Y sí, confieso: estiré recuerdos,
anduve zurciendo memorias
y tuve visiones
pero eran mas nítidas que la realidad.

Todo parecía caer cuando llegó el mar.

Alrededor era más fácil
y yo andaba buscando centros.

Desfiles militares y habitaciones
son lo mismo:
las cabezas nucleares circulan solemnes disfrazadas de sentimientos
y adornadas con las guirnaldas del deseo.

Todas esas manos
arrojándose en serpentinas.

Mi cuerpo instrumento disponible
cerda magnífica, piel de luz.

Eyaculo mientras te lleno de mi verbo seminal,
letras que se pegan como costras de sentido
y mis manos se hunden en el interior:
son más reales cuando te penetran
que cuando te escriben.

Tu pluma se queda impotente y mustia
siempre habitó el titubeo.

Entonces era un lugar,
ahí pensé que te haría entrando
en tu único agujero devaluado,
ignorado por todas esas mujeres
que no aventuraron ni el dedo
ni la intención.

Acaricié tu letargo y tu miedo,
me detuve en los bordes
para descubrir
algo árido y esa humedad tuya.
Por la noche, te vertí la saliva en la escasez.
Por la mañana, lavé gustosa lo que quedaba de ti.

Ahora que el cansancio ha ocupado todos los lugares del deseo,
sólo nos queda el intercambio absorto, la mermelada abierta
y el silencio.

Este tiempo sabe a óxido.
Imprimes, tanteas, agotas
y las horas no tienen traducción
porque se mueven
en un sólo sentido.

La ausencia transcurre.

La cuerda ya estaba alrededor del cuello
era otra pero la misma.

-Y entonces dice usted que dejará de bailar.
Es una pena.
Las rodillas eran ya elásticas,
casi simétrica la mirada
y esa otra curva que dibujaba en los bares:
un bello trazado inútil que levantaba
entre ovaciones
a los ancianos de sus mesas.
Todo para nada.

¿Sabe que se le arremolinarán las pieles?
Un naufragio de miel.
Una pequeña tragedia.

Pienso en todas esas flores,
las mujeres llorando de emoción
sus peinados
y sobre todo los trajes a medida,
sin nadie que los ocupe.

Porque usted ya estará con la soga al cuello
y ya no habrá baile posible.
Podría enredarse.

Lo entiendo perfectamente
lo de la soga y todo eso…
¿Cómo ser si no?
Es necesario ser un impostor.
Ser un otro o incluso unos cuantos.
Inventarse lo sucedido para perpetuar la erección
lo más posible,
se trata de sobrevivir,
alimentar ese hueco insaciable
que es uno mismo.

¿Quién se suicidó así?

El otro día asistí a un bello ensayo. Gracias por compartirlo!

Andamos localizando y ensayando para la grabación de “Las Muchas”, el próximo proyecto de Mao en un sitio increíble: El Purgatorio es el Paraíso y acompañada de gente bella. Aquí la Familienfoto y fotos de rodaje tomadas por Javier de la Siesta.

La sombra,
algunos pedazos subrayados,
el recuento magnífico
de la muerte y
la primavera estallando
alrededor.

Duele la posibilidad
y hasta el canto.

Aquello fue asimétrico y enorme
se enganchaba en todas partes,
era de esperar esta molesta calma,
rematada de inquietud en la superficie
y segmentos muertos en el interior.

Habría que ordenar
la esperanza y los cubiertos,
sin prisa.
Comer todo lo que hubiera en el plato.
Esperar en la orilla
con el rostro apoyado en el váter
aunque haga frío,
y vomitar todo el placer.

Lo sórdido es una línea mal escrita del guión
y la confianza
sólo tiene que ver con la poesía.

Ser instrumento y perfil
gozo permanente
y molde.
¿Está eso verdaderamente detrás?
entretener días y deseos,
masticar soledades placenteras
y dejarse acabar en claroscuro previsible.

Se escribe a pesar de la palabra
y a espaldas de una misma.

Y empieza a ser tarde y nada
¿Demasiado largo, dices?
Ya, a mí también me lo parece,
sobre todo en la madrugada.
En la hora lenta y gris de la clarividencia,
justo después del amor.

Pero no hay más remedio:
ando vengando silencios
y las palabras se me alargan
como uñas pintadas.

En los anuncios ofrecen
pechos de porcelana
y alargamientos de discurso.
Me operaré la lengua
y lameré perezosa los filos
y las decepciones.

Te miraré al hacerlo, claro.

Las palabras se escupen solas
y abro la boca para recibirlas.
Y al final, hace sol y el sinsentido
de tanta imaginación
puesta al servicio de la nada,
resplandece y ciega
como una revelación

Hay que llegar hasta ahí para darse cuenta:
en las profundidades el mundo se vuelve más ligero.

Tus esquinas dejan de ser lugares
y parecen astros.

Todos tus encantos están de saldo.
Y vas, y le dices a la camarera que te levante la prohibición
ella sonríe por debajo de su flequillo y te recuerda
que tienes antecedentes:
fuiste detenido por exhibicionismo en un dormitorio.

¿No recuerdas el arresto domiciliario?
La carcelera te torturó con empanadillas
y tu cabeza creció hasta que te estalló la sombra.
Te dijiste minusválido y te pusieron un bozal,
el ladrido se te quedó en la garganta
aunque movías el rabo con devoción.

Cuando el gato sonriente te trajo la camiseta
amaneciste amaestrado en lugar de ebrio.

¿Qué sabemos de las conjugaciones?
¿De los caprichos y las larvas?
Te derramas en mi cara cómo para evitar decir un “tú”,
esa molesta segunda persona que nos conduce
inevitablemente hacia el caliente balbuceo
donde picaban los poros como agujas invisibles.

También dolieron los dientes,
pero eso vino después,
cinturones de nada apretaron las encías
un apocalipsis íntimo de dimensiones modestas,
por las noches hice soñando los resúmenes:
ordené esos días espesos como papillas,
mientras goteaban en mi espalda las horas
y se quedaron grabados grumos enrojecidos y sólidos,
escupidos a medias por tu boca,
a medias por mi necesidad.

La puta de Babilonia era yo.
Vi cómo se derrumbaban tus torres más altas.
Corrieron ríos y nadie quiso navegar bajo el peso del deseo,
el agua era ya turbia en la fuente,
angostos silencio y carne
y la calma no cabía ni en tus manos ni en tu sexo.

Algo hablaba de un baile interminable,
del pelo y la amargura,
pero sedujimos el compás
y fue la sucesión de aquellos giros inocentes
hechos de sábanas y comida para pájaros
lo que me despistó.

Queda siempre
el intermedio y la estela.

Esta fábrica de deseos:
animales sustituyendo la deriva de las almas.

Exprimo gestos como estrategias.
Acabarte en algo.
Dejar que la línea se precipite en círculo,
hacia la asfixia de la forma.

Regalo de mi querido perverso.

I love Duchamp!!
“Los artistas de todos los tiempos son como jugadores de Montecarlo, y la lotería ciega hace sobresalir a los unos y arruina a los otros. A mi parecer, ni los ganadores ni los perdedores mercen que uno se ocupe de ellos. Es un buen negocio personal para el ganador y uno malo para el perdedor. No creo en la pintura en sí, todo cuadro está hecho por los que lo miran (…) En dos palabras: haz menos autoanálisis y trabaja con placer sin preocuparte de las opiniones, al tuya o la de los demás.”

“En el acto creativo, el artista pasa de la intención a la realización a través de una cadena de reacciones totalmente subjetiva. Su lucha hacia la realización es una serie de esfuerzos, dolores, satisfacciones, rechazos, decisiones, que no pueden ni deben de ser plenamente conscientes. (…) El resultado de esta lucha es la diferencia entre la intención y su realización, una diferencia de la que el artista no tiene consciencia.(…) Esta brecha, que representa la incapacidad del artista de expresar plenamente lo que tenía intención de realizar y el contenido de lo que realizó es el “coeficiente artístico” personal contenido en la obra. En otras palabras, el “coeficiente artístico” es como una relación aritmética entre lo inexpresado pero intencionado y lo expresado sin intención.”
Marcel Duchamp.

El despertar precedido de un hueco
prólogo insaciable del día.

La boca seca,
la sospecha de la claridad en la nuca
la sien aún escondida
una mano en suspenso y
la otra que no existe.
Las piernas ahí.

Todavía no soy,
sólo me define este miedo perfecto.
Un miedo sin grieta y sin objeto.
Sólo este miedo soy yo.
Un prefacio a la
(pero no lo diré)
Acábame
antes tú,
la frase y el contorno.

No sé dónde se encuentran los latidos ni los números.
Los conozco pero no los puedo contar
porque las cosas no se dejan aún agarrar,
como en la infancia.
Alargo las manos hacia la intuición.
Juraría que andaban por aquí,
los latidos al menos, junto al teléfono.

Todo responde al mismo ritual de vértigo
al comienzo de la cama y al borde del día.

Generosa y ciega.
Me descubro en esta ceremonia del despertar,
el día que empieza ya profundo y hecho de vómito.
Lleno hasta vaciarse.

Las horas no eran lo mismo que el tiempo,
pero no lo sabíamos.

El sol está también
no faltan pájaros, un bello marco,
y todo se quiebra en ese momento de suprema consciencia
enmarcado en la ventana que es ya
una masa impensable de cortinas apacibles,
árboles al fondo y ese pedazo de cielo que pareciera…
pero no,
tengo una rodilla metida en la garganta
y toda la cruel promesa de la luz
que no,
que sólo relata el vacío al despertar.
El pie en el abismo del día que comienza.